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    “先生，”姜澈的声音，不轻不重地响了起来，他往前站了一步恰到好处地隔在了苏逸和那个男人之间，脸上是温和却疏离的微笑，“讲解员老师要带我们去下一个区域了。”

    那男人被打断了话头，有些不悦，但看到姜澈那副姿态，最终还是悻悻地闭上了嘴。

    宋子阳仰着头，看着满墙的佛陀菩萨，感觉自己眼睛都不够用了。

    “小白，”他小声地问身旁的林白屿，“为什么这里的佛像，长得跟咱们庙里看到的不太一样啊？感觉……脸都比较圆，还带点异域风情。”

    “因为早期的佛教艺术，深受古印度和中亚地区犍陀罗艺术的影响。”林白屿的声音，像清泉一样，在喧闹的人声中，清晰地传入宋子阳的耳朵，“你看他的五官轮廓，鼻梁高挺，眼窝深邃，这都是犍陀罗风格的典型特征。后来随着佛教在中原地区的传播和发展，才慢慢地和我们汉族的审美融合，变得更加本土化。”

    “哦……”宋子阳听得似懂非懂，但他还是重重地点了点头，脸上是全然的信服和崇拜，“小白，你懂得真多！”

    “……以前在书上看过。”

    沈闻璟一直很安静。

    他没有说话，也没有跟任何人交流，只是牵着谢寻星的手，一幅一幅地，认真地看着。

    他只是看。

    他能感受到，那些画师在落笔时，心中那份虔诚的、滚烫的信仰。

    他能想象出，在这昏暗的洞窟里，他们借着微弱的油灯光芒，日复一日，年复一年，将自己的生命、才华与信仰，全都倾注在这一片冰冷的墙壁上。

    他们或许从未想过，自己的画，会在千年之后，被无数双来自不同时空的眼睛注视。

    他们只是画。

    为自己，也为心中的神明。

    这种纯粹的、不求回报的创作，让沈闻璟的心里，生出一种久违的、近乎战栗的感觉。
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