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    杨文学凑上来，看着师父那张平静的脸，心里还是有些打鼓，声音发虚。

    “师父，这一下子把天津卫的名厨都招来了，咱们这小店……能镇得住吗？”

    沈砚看着窗外那棵老槐树。

    树底下的土新翻过，埋着那坛子正在渐渐褪去火气的羊尾油。

    镇不住？”

    沈砚站起身，“既然都想来看看，那就让他们一次看个够。”

    “在他们眼里，清朝的御膳就是中国饮食的天花板。可他们忘了，泱泱华夏五千年，什么时候轮得到清朝一家独大？”

    “我要借这个机会告诉他们，什么才是中华几千年的真气象。省得以后随便来只阿猫阿狗都敢来我这儿递帖子。”

    他要让这帮人以后听见“沈砚”这两个字，都得老老实实地低下头，说一声“服”！

    “文学。”

    “哎，师父。”

    “去，买几匹红绫。”

    杨文学一愣，挠了挠头：“红绫？是唱戏用的那个吧？咱们做点心要那个干啥？”

    沈砚转头看向徒弟。

    “唐朝曲江宴，新科进士手里的饼，那是用红绫裹着的。”

    沈砚将抹布扔进水盆，溅起几点水花，声音不大，却掷地有声。

    “既然是要给他们立规矩，这排场就不能输。那时候的点心，吃的不只是味道，还有那份‘春风得意马蹄疾’的狂劲儿。”

    他抬起头，目光看向门外灰扑扑的街道。

    “去买，要最艳的那种。我要让他们看看，什么才叫真正的‘宫廷’。”

    　　


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